Cansada é diminutivo

Ela é como se fosse minha irmã.
Ela é uma das minhas melhores amigas.
Ela é engraçada, divertida, linda e tem um coração gigantesco.
Ela é inteligente, ponderada, saudavelmente louca, e uma romântica inveterada.
Ela é uma lutadora, a personificação da coragem, um exemplo de bom-humor perante as circunstâncias mais complicadas da vida.
Ela é um dos meus maiores orgulhos.
E secalhar ela não tem a consciência disto tudo, mas é a verdade.
Preocupo-me com ela todos os dias porque há um caramelo a trocar-lhe as voltas todas e a fazê-la perder a fé em tudo aquilo que ela tem de melhor.
A fazê-la acreditar que nunca nada será suficiente, e que ela nunca poderá ser a número 1, a princesa de um conto de fadas na vida de um qualquer príncipe.
E eu não acho justo, e passo-me.
E depois ela olha pa mim com aquela cara de por-favor-pára-eu-sei-que-isso-é-tudo-verdade-mas-vou-só-arranjar-mais-uma-desculpa-para-justificar-tudo-o-que-ele-faz.
Eu acredito que há limites para tudo, timings e alturas correctas para os acontecimentos, e que tudo o que é repetitivo cansa, e bem rápido.
Eu já me cansei de repetir os mesmos conselhos, de ficar sempre com o coração na boca por saber que ela não está feliz, completa e serena como merece estar.
Eu sei que na prática também não sou famosa a lidar com a parte sentimental mas ao menos alguém que tire partido dos meus conselhos teóricos.
Sou paternalista e protectora? Sou.
Sou bruta e chata como a putaça? Também.
Mas tudo o que eu quero para ela são finais felizes e sorrisos vários.
Por isso, por mais que me canse, me irrite, me faça arrancar cabelos, abrir os olhos e gesticular feito doida, vou continuar a fazê-lo até que ela abra os olhos, ganhe força de vontade e perceba que há muito mais na vida que bichos.

P.S- Banda sonora deste texto (piadinha):